Remember what it was like to look out the window of a bus, train or car without a voice in your head? What would have Kerouac, London, Steinbeck, Hemingway and others written if they had always walked around listening to a walkman, an ipod, or watching a portable DVD player on those long trips on ships and trains?
How many of us postpone the gratification of our company, the company of our thoughts?
Having asked that, I enjoy supplying the soundtrack to my long bus rides, though.
It puts the landscape on a different plane. I enjoy supplying the landscapes to subway rides in the guise of a book. ( NY subways are so bleak that that must account for all the people reading ). My brother has recently complained that his sanctuary will be ruined once cell phones start functioning in NYC subway tunnels.
Still, there's a certain comfort, a type of meditation that is achieved, and stems from the stimulus received from the motion of the vehicle and the constantly changing or unchanging views. No other stimulus, just the sensation of movement.
Where your thoughts go depend partly on that stimulus.
Many a times I've been on a long bus ride, enjoying music on my headphones, or reading a book, and for a moment, I don't want the journey to end. I don't want traffic jams, and I definetely do not want people talking beside me.
Maybe it's not goodbye, daydreaming, just daydreaming on a different level.
Zaragoza, 11.5.2006
Monday, May 29, 2006
Monday, May 22, 2006
Flaca de pelo negro
La razón por la cual le gustaba mirarla la desconocía. Solo sabia que le gustaba. Como sutilmente subía el cigarrillo a sus labios, y botaba el humo en una silenciosa explosión; Como sus manos corrían por la espalda de su novio mientras le plantaba un beso en la mejilla, de vez en cuando aventurándose debajo de la cintura.Era delgada, con un pelo negro eterno, que latía al ritmo de su caminar.
Su nombre le era desconocido. Simplemente la tenia presente cómo "la flaca del pelo negro". Pero ella era mucho mas que eso. La veía en todos los sitios. Mientras esperaba la luz en cualquier esquina de la ciudad, usualmente la veía pasar en dirección contraria.
Cuando entraba a cualquier bar de la zona, si llegaba muy tarde, solo veía el movimiento de ese pelo mientras salía por la otra puerta.
Que cigarrillo fumara? , Se preguntaba. Cuál será su trago favorito? La había visto con vasos en la mano, pero nunca había estado lo suficientemente cerca para escucharla pedir en el bar, o a escuchar su novio preguntarle "mi amor que quieres?"
Sabia que le gustaba tomar aunque nunca la había visto borracha ni haciendo show. Aunque si hubo una vez que bailo, y cómo bailo. Como sus ojos brincaban siguiendo los pasos a su pelo, que lo hipnotizaban tanto como su cintura.
Solía usar mas faldas que pantalones, y las llenaba cómo nunca había visto mujer alguna llenar tela. Sus selecciones eran modestas, de colores lisos que realzaban su naturaleza. Su fina delgadez acentuada por unos tacos que le agregaban algunas 2 pulgadas a su ya impresionante estatura. Sus líneas eran tan perfectas cómo el sol saliendo por el horizonte, y así brillaba su luz.
Porque no sé su nombre?, se preguntaba. Porque no conozco persona que la conozca? Cuánto tiempo tendrá con este tipo? Que edad tendrá? Cuál será su nombre? Se parece a una..... María?... no! .... es un nombre muy común para un ser tan excepcional. Quizás?, hmmmm.... no se . Pero no se le ocurría nombre alguno que pudiera fijarla en su memoria. Prefería seguirla viendo cómo la flaca del pelo negro.
Entonces que haré? Me le acerco?
De noche ella bailaba en sus sueños. A veces esos sueños los confundía por memorias de eventos que nunca vivió. De ese primer beso que le dio, de la noche que vieron el amanecer en una playa, del apasionante amor que ella respiraba por los poros mientras su pelo bailaba encima de su pecho.
Eran fantasías que el tenia miedo de perder, y temía , que al conocerla, las fantasías desaparecieran.
"Y si resulta ser todo lo contrario a lo que la imagino, entonces que me queda?"
El miedo era tal, que comenzó a evitarla. Si veía que estaba en un sitio se marchaba aunque sintiera la tentación de entrar otra vez, y ver sus manos bajar por la espalda de su novio, y ver su sonrisa al saludar sus amigas.
Ya solo contaba con su imaginación para verla, y estaba empezando a odiarla, por ser tan perfecta e inaccesible.
"Pero quien coño se cree que es esa puta?" Ya la veía cómo su estrella inalcanzable con su pelo perfecto y su novio perfecto, y su sonrisa perfecta.
Ya estaba convencido de que nunca podría conocerla. Ella sabia. Ella conocía de su obsesión por ver el ritmo de su pelo, el latido de su caminar, sus labios incesantes, su línea perfecta.
"Que haré? Que puedo hacer"? Tengo que sacarla de mi cabeza.
Ya en vez de evitarla, cuando la veía, se acercaba y le pasaba de cerca para mirar dentro de sus ojos, a ver si ella se acordaba de sus recuerdos, a ver si sus sueños eran compartidos. Pero nunca veía una señal de reconocimiento.
"Que se cree esta puta? No se imagina lo que hemos vivido. y cómo me ignora para estar con ese ... otro. Porque me ignora? Acaso no se ha dado cuenta de cómo la he amado, de cómo respiro con su aliento, de cómo bailo con sus cadencias, de cómo veo por su alma.... no.... se ... da ........cuenta"
Sintió algo en su brazo. Y otra vez... y otra vez...
"Ven acá, coño... ósea... te la vas a pasar babeando por esa carajita?"
"QUE! De que hablas mi amor?"
"Osea , te he pellizcado 4 veces, te he pedido que me busques una cerveza 5 veces, y tu mirando hacia esa. Que? ... eso es lo que quieres...? Esa flaca de pelo negro?"
Silenciosamente miro a su esposa, y camino hacia la flaca , quien estaba junto al bar. La miro. Le sonrío, y ella... sonrío también y después siguió su conversación muy animada. Pidió la cerveza y un trago para el , volvió a su esposa, le dio la cerveza y un beso lento en la mejilla. "María, sabes que eres la única que quiero."
(enero 3, 2003)
Su nombre le era desconocido. Simplemente la tenia presente cómo "la flaca del pelo negro". Pero ella era mucho mas que eso. La veía en todos los sitios. Mientras esperaba la luz en cualquier esquina de la ciudad, usualmente la veía pasar en dirección contraria.
Cuando entraba a cualquier bar de la zona, si llegaba muy tarde, solo veía el movimiento de ese pelo mientras salía por la otra puerta.
Que cigarrillo fumara? , Se preguntaba. Cuál será su trago favorito? La había visto con vasos en la mano, pero nunca había estado lo suficientemente cerca para escucharla pedir en el bar, o a escuchar su novio preguntarle "mi amor que quieres?"
Sabia que le gustaba tomar aunque nunca la había visto borracha ni haciendo show. Aunque si hubo una vez que bailo, y cómo bailo. Como sus ojos brincaban siguiendo los pasos a su pelo, que lo hipnotizaban tanto como su cintura.
Solía usar mas faldas que pantalones, y las llenaba cómo nunca había visto mujer alguna llenar tela. Sus selecciones eran modestas, de colores lisos que realzaban su naturaleza. Su fina delgadez acentuada por unos tacos que le agregaban algunas 2 pulgadas a su ya impresionante estatura. Sus líneas eran tan perfectas cómo el sol saliendo por el horizonte, y así brillaba su luz.
Porque no sé su nombre?, se preguntaba. Porque no conozco persona que la conozca? Cuánto tiempo tendrá con este tipo? Que edad tendrá? Cuál será su nombre? Se parece a una..... María?... no! .... es un nombre muy común para un ser tan excepcional. Quizás?, hmmmm.... no se . Pero no se le ocurría nombre alguno que pudiera fijarla en su memoria. Prefería seguirla viendo cómo la flaca del pelo negro.
Entonces que haré? Me le acerco?
De noche ella bailaba en sus sueños. A veces esos sueños los confundía por memorias de eventos que nunca vivió. De ese primer beso que le dio, de la noche que vieron el amanecer en una playa, del apasionante amor que ella respiraba por los poros mientras su pelo bailaba encima de su pecho.
Eran fantasías que el tenia miedo de perder, y temía , que al conocerla, las fantasías desaparecieran.
"Y si resulta ser todo lo contrario a lo que la imagino, entonces que me queda?"
El miedo era tal, que comenzó a evitarla. Si veía que estaba en un sitio se marchaba aunque sintiera la tentación de entrar otra vez, y ver sus manos bajar por la espalda de su novio, y ver su sonrisa al saludar sus amigas.
Ya solo contaba con su imaginación para verla, y estaba empezando a odiarla, por ser tan perfecta e inaccesible.
"Pero quien coño se cree que es esa puta?" Ya la veía cómo su estrella inalcanzable con su pelo perfecto y su novio perfecto, y su sonrisa perfecta.
Ya estaba convencido de que nunca podría conocerla. Ella sabia. Ella conocía de su obsesión por ver el ritmo de su pelo, el latido de su caminar, sus labios incesantes, su línea perfecta.
"Que haré? Que puedo hacer"? Tengo que sacarla de mi cabeza.
Ya en vez de evitarla, cuando la veía, se acercaba y le pasaba de cerca para mirar dentro de sus ojos, a ver si ella se acordaba de sus recuerdos, a ver si sus sueños eran compartidos. Pero nunca veía una señal de reconocimiento.
"Que se cree esta puta? No se imagina lo que hemos vivido. y cómo me ignora para estar con ese ... otro. Porque me ignora? Acaso no se ha dado cuenta de cómo la he amado, de cómo respiro con su aliento, de cómo bailo con sus cadencias, de cómo veo por su alma.... no.... se ... da ........cuenta"
Sintió algo en su brazo. Y otra vez... y otra vez...
"Ven acá, coño... ósea... te la vas a pasar babeando por esa carajita?"
"QUE! De que hablas mi amor?"
"Osea , te he pellizcado 4 veces, te he pedido que me busques una cerveza 5 veces, y tu mirando hacia esa. Que? ... eso es lo que quieres...? Esa flaca de pelo negro?"
Silenciosamente miro a su esposa, y camino hacia la flaca , quien estaba junto al bar. La miro. Le sonrío, y ella... sonrío también y después siguió su conversación muy animada. Pidió la cerveza y un trago para el , volvió a su esposa, le dio la cerveza y un beso lento en la mejilla. "María, sabes que eres la única que quiero."
(enero 3, 2003)
Thursday, May 18, 2006
Sunday, May 14, 2006
La Lluvia de Agosto
La Lluvia De Agosto
Estaba lloviendo en julio como nunca llueve en julio.... y siguió la lluvia en agosto. Pensé que algo cambiaría por la lluvia. Nada cambió. Simplemente fue un obstáculo más. Dejé de creer en Dios, y me la pasé maldiciendo al cielo. Algo inesperado debía suceder, pero la rutina continuaba.
Quizás pensé escapar el abismo del vació que dejo, pero igual... nada.
La lluvia no cesaba.
Un día aceché por la ventana a ver si la veía. Apenas hacía un poco de sol, pero como todos los días que habían pasado, las nubes hacían su danza macabra. El viento y los truenos eran la sinfonía que la acompañaba.
Un grito desesperado me surgía desde muy profundo. Quería hacer un cambio radical, pero a que... ¿cambiar de ciudad?
Sí, estaba medio harto de Santo Domingo, pero ya recientemente había escapado el asilo que es NYC.
Ahí no importaba si había lluvia o sol, frío o calor... Aunque prefiero el frío, pues hay menos gente en la calle. Agosto es insoportable en la urbe de acero y concreto, esa magnifica jungla que se traga a pequeños seres como yo.
Escapé. Pude escapar. Para venir a enjaularme en Santo Domingo. Enjaular mis ideas, enjaular mis creencias. No creo en Dios. Es difícil no creer en Dios en donde los sobrinos te piden la bendición, donde hacer algo mañana implica que Dios quiera que se haga, donde despedirse es nunca irse solo, pues Dios te acompañará, Etc. Etc. Etc.
Quizás la lluvia de agosto traerá cosas buenas. Hasta ahora no ha traído alivio de este calor sofocante. Me ha dado deseos de dormir, pero todo el café que tomo no deja que ese sueño dure mucho. Estoy frustrado.
Voy a mirar por la ventana, a ver que veo.
Nada. Nada. Ahí esta la calle vacía, y los inicios de un aguacero.
Me encanta el sonido de la lluvia, es como compañía. Sin embargo, hoy no la quiero escuchar. Hoy no la quiero oler. Hoy no la quiero ver, ni me quiero mojar.
Vete, maldita lluvia, vete. Vete al campo. Alimenta. Ahora mismo aquí eres un estorbo. Vete, maldita.
Son las 3am. No se que hago despierto. Quizás el grito lejano de un gato en plena pasión fue lo que me despertó. Me saco de un sueño profundo y odioso.
Estoy en esa etapa de inconformidad con la gente que me rodea, con mis conocimientos, con mi físico y mis malos hábitos. No pensare en mí. Externare mis frustraciones.
Auxilio.
La necedad es una parte de mi persona que a veces se apodera de mí. Me dan ganas de joder, de ser el abogado del diablo, el instigador. Me entretengo así. Nunca en agosto. Agosto solía ser de playas y romo, mujeres con pocas ropas, y amigos falsos de recreo. Quizás una fogata y un pendejo con una guitarra. Canciones estúpidas que adornan la noche, que si bien analizamos, estaríamos mejor con la música de la madera quemándose acompañado del ruido de las estrellas, las olas rompiendo en la playa y alguno que otro gemido de par de chicas putas. Eso es agosto. Eso fue agosto.
Ahora agosto es gris, es lluvia, es una ciudad furiosa con su repentino descenso a la realidad mundial de modernización.
Agosto es un infierno. Agosto es inundaciones.
Me pondré pantalones cortos hoy. Quiero sentirme vivo. Quiero sentir los mosquitos romperme la piel. Quiero rascarme hasta sangrar. Que deliciosa agonía. Quiero que la sarna de la miseria me cubra el cuerpo, y bañarme con lodo. Quiero escapar la rutina que me tiene enjaulado. Romperé mi camisa y me afeitare el pecho. Solo un lado. Me pondré medias de dos colores y un zapato y un tenis... ¿Qué coño, POR QUE NO? Es grito profundo de rabia. ¿Cuándo dejé de ser aventurero y me convertí en este conformista come mierda que solo toma vodka tonic? ¿Que edad tengo? No se quien soy. Definitivamente me pondré pantalones cortos.
No quiero trabajar por dos semanas. Me tomare unas vacaciones de televisión y apagones. Quizás par de tragos, mirar por la ventana. No llamare a nadie. Bueno, tampoco puedo. El teléfono esta cortado. Espero que ningún pendejo se coja con llamarme a invitarme a tonterías y estupideces cotidianas.
"- vamos al cine"
"- loco en que tu ta... mierda man, tu ta en na... ven vamo a juga domino y darno par de trago..."
Estúpidos. ¿No ven como botan sus vidas? Mejor hagan lo que yo haré. Me trancaré. Voy a tomar unas vacaciones internas. ¡Si coño, voy a apagar el televisor! No voy a leer nada. Trancaré las ventanas. Es más, me fui... coño... letrero en la puerta... no estoy aquí (ojalá no se metan los ladrones)
Voy a escucharme. Voy a conversar con mi alma. Me acompañara la lluvia de agosto, es inevitable... No. ¡Mierda! Verdad, tengo tapones. Me tapare los oídos, y cerrare los ojos, por dos semanas. Dos semanas aislado. Háblame alma, cuéntame algo.
Estaba lloviendo en julio como nunca llueve en julio.... y siguió la lluvia en agosto. Pensé que algo cambiaría por la lluvia. Nada cambió. Simplemente fue un obstáculo más. Dejé de creer en Dios, y me la pasé maldiciendo al cielo. Algo inesperado debía suceder, pero la rutina continuaba.
Quizás pensé escapar el abismo del vació que dejo, pero igual... nada.
La lluvia no cesaba.
Un día aceché por la ventana a ver si la veía. Apenas hacía un poco de sol, pero como todos los días que habían pasado, las nubes hacían su danza macabra. El viento y los truenos eran la sinfonía que la acompañaba.
Un grito desesperado me surgía desde muy profundo. Quería hacer un cambio radical, pero a que... ¿cambiar de ciudad?
Sí, estaba medio harto de Santo Domingo, pero ya recientemente había escapado el asilo que es NYC.
Ahí no importaba si había lluvia o sol, frío o calor... Aunque prefiero el frío, pues hay menos gente en la calle. Agosto es insoportable en la urbe de acero y concreto, esa magnifica jungla que se traga a pequeños seres como yo.
Escapé. Pude escapar. Para venir a enjaularme en Santo Domingo. Enjaular mis ideas, enjaular mis creencias. No creo en Dios. Es difícil no creer en Dios en donde los sobrinos te piden la bendición, donde hacer algo mañana implica que Dios quiera que se haga, donde despedirse es nunca irse solo, pues Dios te acompañará, Etc. Etc. Etc.
Quizás la lluvia de agosto traerá cosas buenas. Hasta ahora no ha traído alivio de este calor sofocante. Me ha dado deseos de dormir, pero todo el café que tomo no deja que ese sueño dure mucho. Estoy frustrado.
Voy a mirar por la ventana, a ver que veo.
Nada. Nada. Ahí esta la calle vacía, y los inicios de un aguacero.
Me encanta el sonido de la lluvia, es como compañía. Sin embargo, hoy no la quiero escuchar. Hoy no la quiero oler. Hoy no la quiero ver, ni me quiero mojar.
Vete, maldita lluvia, vete. Vete al campo. Alimenta. Ahora mismo aquí eres un estorbo. Vete, maldita.
Son las 3am. No se que hago despierto. Quizás el grito lejano de un gato en plena pasión fue lo que me despertó. Me saco de un sueño profundo y odioso.
Estoy en esa etapa de inconformidad con la gente que me rodea, con mis conocimientos, con mi físico y mis malos hábitos. No pensare en mí. Externare mis frustraciones.
Auxilio.
La necedad es una parte de mi persona que a veces se apodera de mí. Me dan ganas de joder, de ser el abogado del diablo, el instigador. Me entretengo así. Nunca en agosto. Agosto solía ser de playas y romo, mujeres con pocas ropas, y amigos falsos de recreo. Quizás una fogata y un pendejo con una guitarra. Canciones estúpidas que adornan la noche, que si bien analizamos, estaríamos mejor con la música de la madera quemándose acompañado del ruido de las estrellas, las olas rompiendo en la playa y alguno que otro gemido de par de chicas putas. Eso es agosto. Eso fue agosto.
Ahora agosto es gris, es lluvia, es una ciudad furiosa con su repentino descenso a la realidad mundial de modernización.
Agosto es un infierno. Agosto es inundaciones.
Me pondré pantalones cortos hoy. Quiero sentirme vivo. Quiero sentir los mosquitos romperme la piel. Quiero rascarme hasta sangrar. Que deliciosa agonía. Quiero que la sarna de la miseria me cubra el cuerpo, y bañarme con lodo. Quiero escapar la rutina que me tiene enjaulado. Romperé mi camisa y me afeitare el pecho. Solo un lado. Me pondré medias de dos colores y un zapato y un tenis... ¿Qué coño, POR QUE NO? Es grito profundo de rabia. ¿Cuándo dejé de ser aventurero y me convertí en este conformista come mierda que solo toma vodka tonic? ¿Que edad tengo? No se quien soy. Definitivamente me pondré pantalones cortos.
No quiero trabajar por dos semanas. Me tomare unas vacaciones de televisión y apagones. Quizás par de tragos, mirar por la ventana. No llamare a nadie. Bueno, tampoco puedo. El teléfono esta cortado. Espero que ningún pendejo se coja con llamarme a invitarme a tonterías y estupideces cotidianas.
"- vamos al cine"
"- loco en que tu ta... mierda man, tu ta en na... ven vamo a juga domino y darno par de trago..."
Estúpidos. ¿No ven como botan sus vidas? Mejor hagan lo que yo haré. Me trancaré. Voy a tomar unas vacaciones internas. ¡Si coño, voy a apagar el televisor! No voy a leer nada. Trancaré las ventanas. Es más, me fui... coño... letrero en la puerta... no estoy aquí (ojalá no se metan los ladrones)
Voy a escucharme. Voy a conversar con mi alma. Me acompañara la lluvia de agosto, es inevitable... No. ¡Mierda! Verdad, tengo tapones. Me tapare los oídos, y cerrare los ojos, por dos semanas. Dos semanas aislado. Háblame alma, cuéntame algo.
Thursday, May 11, 2006
Rant 2
para que me sirve el dinero
para comprarme un trago
para hacer regalos
compartir con amigos
en cualquier domingo
para correr singar
perder y ganar
comer lo que quiero
cuando quiero y donde quiero
que no necesariamente es bueno
ni necesariamente necesario
pudiera ayudar a miles
con un peso o dos o tres
pero y hay muchos peros
que te dan deseos de beberte los cuartos
y no regalarlos
ademas, el dinero no sirve
para las cosas que me importan
para escribir y llorar
hacer musica
no me equivoco
el dinero compra las herramientas
pero no la inspiracion
las musas no distinguen por clase social
todos tenemos las mismas 24 horas
para sufrir y amar
para morir y callar
24 horas al dia
en espera de las musas difusas
ilusas e intrusas
vienen cuando quieren y por ahi mismo se van
para comprarme un trago
para hacer regalos
compartir con amigos
en cualquier domingo
para correr singar
perder y ganar
comer lo que quiero
cuando quiero y donde quiero
que no necesariamente es bueno
ni necesariamente necesario
pudiera ayudar a miles
con un peso o dos o tres
pero y hay muchos peros
que te dan deseos de beberte los cuartos
y no regalarlos
ademas, el dinero no sirve
para las cosas que me importan
para escribir y llorar
hacer musica
no me equivoco
el dinero compra las herramientas
pero no la inspiracion
las musas no distinguen por clase social
todos tenemos las mismas 24 horas
para sufrir y amar
para morir y callar
24 horas al dia
en espera de las musas difusas
ilusas e intrusas
vienen cuando quieren y por ahi mismo se van
Varios
En el corazon de un lunes en la noche
ando buscando sombras perdidas
fantasmas que vuelan sobre la tibia tarbia
mendigos que bucean en zafacones
en el corazon de un viernes en vela
me disparó un sentinela
pero no me pudieron alcanzar
sus rayos y centellas
me arropo con siluetas de la mar
=============================================
just because people know who you are
doesn't mean you're somebody
oct 8
=============================================
ha fallecido juan iracundo
ciudadano de tierras perdidas
un don nadie
incapaz de amarrarse los zapatos
de atar un perro a un poste
de andar con los dedos cruzados
receptor de un destino previsto
de coartadas predicadas
de silabas silbadas
oct 21
==============================================
I was wondering what it would take to realize that wandering wounds wallow in shadows.
=================================================
Me arden los ojos
veo cosas ya pasadas, ahora
me arden los ojos
me los quisiera sacar, lavarlos
y volver a entrarlos
pero me arden
como me jode el cuello
y los hombros
es como si calgara todos los minutos
que he respirado
una extraña confusion
con el calendario
con la rutina de itinerarios
ayer es hoy 10 veces y siempre
tiempo es un fenomeno irreal
insisto en lo de que el tiempo
es distancia
relojes inventos
el ciclo del dia
ayer es hoy y mañana
me arden los ojos
con el fuego de tu recuerdo
oct 6
ando buscando sombras perdidas
fantasmas que vuelan sobre la tibia tarbia
mendigos que bucean en zafacones
en el corazon de un viernes en vela
me disparó un sentinela
pero no me pudieron alcanzar
sus rayos y centellas
me arropo con siluetas de la mar
=============================================
just because people know who you are
doesn't mean you're somebody
oct 8
=============================================
ha fallecido juan iracundo
ciudadano de tierras perdidas
un don nadie
incapaz de amarrarse los zapatos
de atar un perro a un poste
de andar con los dedos cruzados
receptor de un destino previsto
de coartadas predicadas
de silabas silbadas
oct 21
==============================================
I was wondering what it would take to realize that wandering wounds wallow in shadows.
=================================================
Me arden los ojos
veo cosas ya pasadas, ahora
me arden los ojos
me los quisiera sacar, lavarlos
y volver a entrarlos
pero me arden
como me jode el cuello
y los hombros
es como si calgara todos los minutos
que he respirado
una extraña confusion
con el calendario
con la rutina de itinerarios
ayer es hoy 10 veces y siempre
tiempo es un fenomeno irreal
insisto en lo de que el tiempo
es distancia
relojes inventos
el ciclo del dia
ayer es hoy y mañana
me arden los ojos
con el fuego de tu recuerdo
oct 6
Gatillo 100
Gatillo 100
Me cuesta creer en el dios
del papa y los arzobispos
me importa un coño democracia
comunismo capitalismo
me cago en lo que no es real
y no puedo tocar con mis manos
me importa un coño me etiqueten
como vano y profano (malcriado y profano )
odio teorías sobre la miseria
de bocas de aquellos que la reparten
la fe que practican mesías hipócritas
discriminación que imparten
su maldita madre coño
agarrate de ahi desgraciado
suelta la soga y te caes
agarrate de aqui malversado
mamamelo
hijo de la gran puta, coño
me cago en la riqueza, la pobreza y el poder
me importa un coño la carrera no la tengo que correr
porque tu digas por ahí, por ahí no es
porque digas es así no tiene que ser
agarrate de ahi desgraciado
baja el martillo y explotara
agarrate de aqui ex comunicado
hala el fuckin' gatillo ya
Escuchala aqui http://www.jodiolocosucio.com/music-29.html
Me cuesta creer en el dios
del papa y los arzobispos
me importa un coño democracia
comunismo capitalismo
me cago en lo que no es real
y no puedo tocar con mis manos
me importa un coño me etiqueten
como vano y profano (malcriado y profano )
odio teorías sobre la miseria
de bocas de aquellos que la reparten
la fe que practican mesías hipócritas
discriminación que imparten
su maldita madre coño
agarrate de ahi desgraciado
suelta la soga y te caes
agarrate de aqui malversado
mamamelo
hijo de la gran puta, coño
me cago en la riqueza, la pobreza y el poder
me importa un coño la carrera no la tengo que correr
porque tu digas por ahí, por ahí no es
porque digas es así no tiene que ser
agarrate de ahi desgraciado
baja el martillo y explotara
agarrate de aqui ex comunicado
hala el fuckin' gatillo ya
Escuchala aqui http://www.jodiolocosucio.com/music-29.html
Un Siglo de Miedo
Un Siglo De Miedo
en un minuto de silencio
cierran sus bocas
los fieles cautivos
Cautivos
en un segundo de miseria
mueren de hambre
se llenan de lombrices los estómagos
en un momento de tristeza
se corta las venas mi enemigo
en una era pasada
la esperanza nos acecho
bajo el signo de leo
he nacido para corromper mentes
al través del lente del tiempo
digo lo que no siento
con un pasado torcido
con un pasado torcido
con un pasado torcido
un siglo de miedo
Un Siglo de Miedo
en un momento de tristeza
en un segundo de miseria
en un minuto de silencio
Un Siglo De Miedo
en un minuto de silencio
cierran sus bocas
los fieles cautivos
Cautivos
en un segundo de miseria
mueren de hambre
se llenan de lombrices los estómagos
en un momento de tristeza
se corta las venas mi enemigo
en una era pasada
la esperanza nos acecho
bajo el signo de leo
he nacido para corromper mentes
al través del lente del tiempo
digo lo que no siento
con un pasado torcido
con un pasado torcido
con un pasado torcido
un siglo de miedo
Un Siglo de Miedo
en un momento de tristeza
en un segundo de miseria
en un minuto de silencio
Un Siglo De Miedo
Un Año de Odio
Un Año De Odio
El año de odio
estrictos escritos de valores dudosos
repugnantes deseos de caracter venenoso
paredes inscritas con el fin del mundo
lenguas amarradas en lo mas profundo
corrientes de aire que aun no respiro
sentado tranquilo en este mar de asilo
esperanzas borrosas me bañan el cuerpo
latigazos fulminantes
juicio y castigo
un año de odio
El año de odio
estrictos escritos de valores dudosos
repugnantes deseos de caracter venenoso
paredes inscritas con el fin del mundo
lenguas amarradas en lo mas profundo
corrientes de aire que aun no respiro
sentado tranquilo en este mar de asilo
esperanzas borrosas me bañan el cuerpo
latigazos fulminantes
juicio y castigo
un año de odio
Sunday, May 07, 2006
Estoy Cansado
Estoy cansado de estar cansado
me siento enfermo de estar enfermo
ya no recuerdo ni los recuerdos
soy un pendejo por ser pendejo
he agotado toda paciencia
he malgastado la inocencia
he escupido para arriba
he dicho nunca mas
me he vuelto loco mas de 1,000 veces
me he emborrachado con whisky malo
privo en guapo me siento feo
no escucho nada tampoco veo
estoy cansado de estar cansado
estoy enfermo de estar enfermo
estoy tan harto de estar harto
soy la serpiente en el huerto
miro pa'rriba miro pa'bajo
me beso el culo me huelo el grajo
soy hemisferio que existe en vano
soy consecuencia de un pasado
que tal el polvo mis padres echaron
que me crearon les fue pecado
Estoy jodido por ser jodido
estoy mas loco por ser tan loco
irresponsable de mis acciones
coño pero que cojones
no se que quiero
ni hasta cuando
siempre buscando
no encontrado
es el vacio
es la gran nada
clavame espadas en plena espalda
estoy enfermo de estar enfermo
estoy cansado de estar cansado
estoy jodido casi vencido
me siento raro anda el carajo
sera un suicidio lo que he celado
y anhelado con tanto empeño
llena el vacio que ya esta claro
abre tus brazos desata lazos
entierra entierros
cierra los puños borra ese truño
que es mi historia
sin pena ni gloria
conflictos de espejos que buscan reflejos
inconsecuentes, indiferentes
ya no me quejo, ya no me aguanto
mira que cosa, mira que raro
no he escapado, me he atrapado
ya no me encuentro, me he tirado
de los balcones de mis pecados
de las siluetas, de las caletas
del disfrazado diablo interno
casi cajuelo
de boca roja, que hace bromas
dentro de ensueños
oct 2005
Escuchala en www.estudio828.com/music.html
me siento enfermo de estar enfermo
ya no recuerdo ni los recuerdos
soy un pendejo por ser pendejo
he agotado toda paciencia
he malgastado la inocencia
he escupido para arriba
he dicho nunca mas
me he vuelto loco mas de 1,000 veces
me he emborrachado con whisky malo
privo en guapo me siento feo
no escucho nada tampoco veo
estoy cansado de estar cansado
estoy enfermo de estar enfermo
estoy tan harto de estar harto
soy la serpiente en el huerto
miro pa'rriba miro pa'bajo
me beso el culo me huelo el grajo
soy hemisferio que existe en vano
soy consecuencia de un pasado
que tal el polvo mis padres echaron
que me crearon les fue pecado
Estoy jodido por ser jodido
estoy mas loco por ser tan loco
irresponsable de mis acciones
coño pero que cojones
no se que quiero
ni hasta cuando
siempre buscando
no encontrado
es el vacio
es la gran nada
clavame espadas en plena espalda
estoy enfermo de estar enfermo
estoy cansado de estar cansado
estoy jodido casi vencido
me siento raro anda el carajo
sera un suicidio lo que he celado
y anhelado con tanto empeño
llena el vacio que ya esta claro
abre tus brazos desata lazos
entierra entierros
cierra los puños borra ese truño
que es mi historia
sin pena ni gloria
conflictos de espejos que buscan reflejos
inconsecuentes, indiferentes
ya no me quejo, ya no me aguanto
mira que cosa, mira que raro
no he escapado, me he atrapado
ya no me encuentro, me he tirado
de los balcones de mis pecados
de las siluetas, de las caletas
del disfrazado diablo interno
casi cajuelo
de boca roja, que hace bromas
dentro de ensueños
oct 2005
Escuchala en www.estudio828.com/music.html
Saturday, May 06, 2006
Dilemma .1
Helicopters ablaze
fall from the sky
while populations dazed
danced to a fiery ritual
destruction celebrated with destruction
death applauded with glee
an initial release of anger from repression
followed by the occupier's depression
and questions of "why are we here"?
which too few dare ask
and yet fewer hear
the militants gaze expectantly
while the broadcasters glaze the scenery
phantoms stir in early graves
broken parts of the machinery
fall from the sky
while populations dazed
danced to a fiery ritual
destruction celebrated with destruction
death applauded with glee
an initial release of anger from repression
followed by the occupier's depression
and questions of "why are we here"?
which too few dare ask
and yet fewer hear
the militants gaze expectantly
while the broadcasters glaze the scenery
phantoms stir in early graves
broken parts of the machinery
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